AQUELE DISTANTE MÊS DE ABRIL

Hoje é Abril. O mês dos cravos e da esperança.

A flor que enfeitou as armas dos militares que no dia 25 deste mesmo mês, no já longínquo ano de 1974, murchou e a liberdade transformou-se. A esperança, essa morreu.
 A liberdade tem um preço, que nós esquecemos. Mas que teremos de pagar.

 

 

 

Os cobradores são conhecidos, mas os patrões, os detentores do grande capital não têm rosto, nem pátria, nem alma. Mas utilizam os diligentes serventuários, que no dicionário do Povo, se chamam políticos, (com letra minúscula, já se vê). E eles cumprem as ordens recebendo os trinta dinheiros de qualquer Judas.

E o Povo que lhe estendeu o tapete para o caminho da fortuna, pagará pela fome, pela desistência, pela amargura, pela negação dos seus direitos. Naturalmente há exceções, em Portugal não é assim. Porque somos um Povo de brandos costumes que estende a mão a quem lhe tira o pão e rouba a esperança. Somos da verdade um Povo que chora mas que não tem força nem vontade de lutar.

Sabendo isso, os cobradores fazem fila empurrando-se para se chegarem ao tacho, dê por onde der, enganando este mundo e o outro, atraiçoando os ideais e as promessas que em vão fizeram. Escondem ao que vêm. Os mais afoitos gritam promessas, que depressa esquecerão na poeira do caminho. Para que tudo dê certo, fazem-se eleições, mudam-se as pessoas e tudo acabará por ficar na mesma. Os negócios continuam, apenas haverá uma mudança de ciclo.

No meio, onde sempre esteve, ficará o Povo. Os vampiros continuarão a sua tarefa.

 

 

 

 

NÃO PASSARÃO, gritou o Poeta, mas o Povo não ouviu.

                                      NÃO PASSARÃO

                                   Não desesperes, Mãe!

                                   O último triunfo é interdito
                                   Aos heróis que o não são,
                                   Lembra-te do teu grito:
                                   Não passarão!

                                  Não passarão!

                                  Só mesmo se parasse o coração
                                  Que te bate no peito.
                                  Só mesmo se pudesse haver sentido
                                  Entre o sangue vertido
                                  E o sonho desfeito.

                                 Só mesmo se a raiz bebesse em lodo

                                 De traição e de crime.
                                 Só mesmo se não fosse o mundo todo
                                 Que na tua tragédia se redime.

                                 Não passarão!

                                 Arde a seara, mas dum simples grão
                                 Nasce o trigal de novo.
                                 Morrem filhos e filhas da nação.
                                 Não morre um Povo!

                                 Não passarão!
                                 Seja qual for a fúria da agressão,
                                 As forças que te querem jugular
                                 Não poderão passar
                                 Sobre a dor infinita desse não
                                 Que a terra inteira ouviu
                                 E repetiu:

                                 Não passarão!

                                (MIGUEL TORGA)